Душная жара Флоренции, ожидание ночной прохлады – полубезумие, полуодержимость. Город раскален солнечными лучами, он гудит как улей в полуденный зной. Но в самом его центре – лед.
Полупустое палаццо выстуженное кондиционерами до сизего инея, вычурная роскошь, пахнущая старой кровью и сотнями лет истории.
Хозяину палаццо невыносимо жарко, несмотря на то, что пальцы побелели от холода.
Он сильнее сжимает резную костяную рукоятку шелкового хлыста, словно изящная и бесполезная вещица может стать спасением от безумия. Но жарко и ворот рубашки расстегнут, и все равно дышать тяжело – невыносимо, когда сердце залито напалмом. Дождя… Небеса, пошлите дождя…
Кто сказал, что чудовищам не бывает больно?
В клепсидре сыплется песок. Секунда за секундой утекает время, за которое можно попытаться изменить что-то. Но он не попытается. Он не знает как.
Кто сказал, что хозяева мира всегда знают что делать?
Это старая и почти забытая история. Я услышал ее от одного из слуг из того дома. Мальчик сошел с ума, только от того, что жил там. Рядом.
К чему бы я? Мне предстоит визит во Флоренцию.
К счастью – короткий.
На обратном пути, можно заглянуть в Венецию и, надев маску попробовать залечить старые раны…
Будет дождь.
Иначе с чего мне так пасмурно?